Senescência



Imagem de Francine Van Hove



Eu, cansada de ser santa, adormeço sobre os pecados que escrevo nos meus cadernos de poesias. As horas desenrolam-se umas sobre as outras, misturando-se, como se não fizesse mais diferença se são três da tarde ou cinco horas. O relógio badala no mesmo tom todos os dias. E as velhas dão milhos aos pombos nas praças, os homens jogam e bebem, as crianças gritam lá fora. E eu aqui, escrevendo poesia. Eu que, lasciva, perdida na noite vagueio. Eu que em horas tortas sou saudades. Eu que sou assim tão livre, faço-me de palavra escondida, cruzada, palavra errada, sou errôneo devaneio meu. Eu que já não sou quem sei, mas o que sinto é puro delírio poético, vaidade lírica, desejo ardente de riscar as paredes com versos e deixá-los lá para que todos vejam, como um amanhecer que se mostra àqueles que tem sentidos para ver e ouvir. Afecção. Penso sobre isso. E sobre deixar-se levar pelo mundo, como folha ao vento, onda no mar, barco à deriva. E deixo-me entregue ao vento, às ondas, às saudades, às poesias de Cecília Meireles, às imagens realistas de Van Hove. Afeto-me e escrevo, pois de outro ofício eu não daria conta a estas horas em que tudo é mera ilusão de saudades de uma velha (menina) senil.