Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
- depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar.

Minhas mãos ainda estão molhadas
do azul das ondas entreabertas,
e a cor que escorre de meus dedos
colore as areias desertas..." 

Cecília Meireles
Eu mergulharia para resgatar os teus navios, Cecília, e guardaria os teus sonhos como se fossem meus.
A Escafandrista

Cidade lírica



Bailam os versos meus

Por entre as ruas desta cidade lírica.

Enquanto dormem seus cidadãos,

As imagens oníricas percorrem os labiritos da mente,

Soltos, órfãos de pai e mãe.

As palavras inundam as bocas que,

Aflitas, ousaram pronunciar a essência daquilo

Que nunca foi nem nunca será.



Imagem da web

E os meninos que dormem na rua,

Repousam sobre palavras no papel

Em preto e branco

Enquanto chove.



E a chuva leva embora as palavras.

Escoam pela rua os versos

Que um dia foram deixados nos muros das casas, incompreensíveis.

Em grandes painéis espalhados pela cidade

Contam-se palavras que não são de ninguém.

Os meninos dormem, as palavras bailam,

Enquanto uma poesia insana amanhece

Sobre a grande selva urbana.

A laranja do dia

"Os homens não têm de fugir

à vida como os pessimistas,

mas, como alegres convivas

de um banquete que desejam

suas taças novamente cheias,

dirão à vida: uma vez mais".

Nietzsche

Desejar a vida que se tem, e não outra. Amar aquilo que é hoje o reflexo de um passado e que tem a sua própria história (porque a vida é em si, mesmo que não estejamos conscientes disto). Amar os cabelos grisalhos e cada linha do rosto como se nelas pudesse ler a sua própria história. Amar as mãos que trabalham, os pés que caminham, o coração que guia, mesmo que, às vezes, inconstante. E amar o instante. Lutar cada batalha, vencer com humildade e perder de cabeça erguida. Desejar viver cada vão momento e sugar da vida cada mínimo prazer, como quem espreme uma laranja todo dia e suga até a última gota.

Baseado na idéia nietzschiana de super homem (o homem que se supera).

Saudades & Segredos



HotDrink de Marinefromhell

 Devaneio pensamentos suspensos no vazio das horas. Sinto equilibrarem-se sobre o meu corpo todos os meus segredos, como se cada parte de mim ameaçasse revelar algo. Um livro nunca lido dorme na estante, um drink ousa tomar-me e mais uma janela abre-se para o meu despertar. Eu não busco as palavras e elas chegam a mim, surpreendem-me, contam-se como virgens que põem-se a desvelar. Emudeço a boca cheia de álcool e misturando pudor e zelo, ouso contar às paredes a falta que sobra em meu peito neste instante. Adormeço. Coração, feito ave no ninho, fecha as asas. Recosto a cabeça sobre o ombro esquerdo. O peito encharcado de saudades só reconhece dois tempos... Tic-tac, tic-tac, tic-tac...

Perseverança

Imagem da web

Dai-me, Senhor, a perseverança das ondas do mar, que fazem de cada recuo um ponto de partida para um novo avanço.


A doce, Cecília Meireles.

Romance

Ele: A pessoa por quem você está apaixonada não existe, é uma invenção.
Ela: A pessoa por quem a gente se apaixona é sempre uma invenção.


Falas interpretadas por Wagner Moura e Letícia Sabatela,
No filme Romance de Guel Arraes (2008).

Felicidade

Imagem DevianArt

Toc-Toc. Felicidade bate à porta. E antes que eu possa abrir, ela entra por si só. Como gato folgado, esparrama-se pelo sofá da sala, invade os quartos, inscreve-se nas paredes da casa. Assusto-me com tamanha habilidade em tornar-se tão fluida e misturar-se à cor da minha pele e à água que bebo. Felicidade, quando chega, desarruma a casa, balança as roupas no varal. Mas felicidade é fugidia, só mais um lance de escadas. Felicidade também serve pra mostrar que tudo na vida passa. Vai e vem, como onda no mar. E ninguém vive só de água e sal. Felicidade é dosagem alta, altamente recomendada e, como adrenalina, acelera o coração. E os olhos brilham, as mãos suam, as pernas tremem... é que diante da felicidade a gente não nota o valor das coisas, só reclama de barriga cheia. Mas eu, eu aproveito sim. Porque sei que felicidade é onda, felicidade muda as cores da casa, muda o sabor das coisas e eu... deixo ela entrar e esparramar-se onde quiser porque ela sim é soberana, rasgada e indecente. Felicidade floresce na sacada, é brisa no mar. Felicidade é quarto de hora e eu sou só instante.

Salve, Palavra!

Palavra dita,
Palavra escrita,
Palavra clareia.
Palavra gravada na pedra,
Plantada na terra,
Palavra que germina,
Que semeia.

Salve, Palavra!*
Que sem ti meus versos não são
E meus pensamentos vãos,
Como brumas,
Vão com o vento.

Salve, Palavra!

Palavra-réquiem,
Palavra que salva,
Que me permeia.
Palavra-loucura,
Palavra-lisura que me norteia.
Palavra-chave,
Coração-abismo
Pra palavra que em mim
Incendeia.


*O título refere-se à obra "Ave, Palavra!" de um dos maiores nomes da literatura brasileira (Guimarães Rosa).

P.S.: Ainda estou respondendo aos comentários da postagem anterior. Abraços.

Necessidade

Durmo, sonho e acordo poesia. Alimento-me de palavras. Uso-as, visto-as, porque existem aquelas que cabem exatamente à forma do meu corpo. E, em mim, as palavras tomam suas próprias formas, os versos fazem-se em minhas linhas como se fosse eu um modelo. Usam-me, penso agora. Recordo-me de as palavras chamarem-me à meia-noite, interromperem meu sono, pronunciarem-se em meus sonhos, obrigando-me a escrevê-las. Relação de dependência ou simbiose? Às vezes elas pedem-me sutilmente que eu conte-as, que eu escreva-as, porque sem mim estes versos não existem e eu... preciso deles para sobreviver.



Imagem da web

Poesia essencial

Sinto como se brotassem poesias das pontas dos meus dedos e as palavras pudessem, indefinidamente, derramar-se dos meus olhos, como se pudessem dar a cor dos meus cabelos e o viço da minha pele. Sinto como se cada gesto meu fosse como uma poesia em movimento, como se cada verso fosse a minha própria "prosa de vida" e como se cada sonho meu fosse pouco mais do que a minha poesia essencial a mostrar-se inconscientemente dos olhos para dentro.

Receita para roubar um coração

 

"Para se roubar um coração, é preciso que seja com muita habilidade, tem que ser vagarosamente, disfarçadamente, não se chega com ímpeto, não se alcança o coração de alguém com pressa. Tem que se aproximar com meias palavras, suavemente, apoderar-se dele aos poucos, com cuidado. Não se pode deixar que percebam que ele será roubado, na verdade, teremos que furtá-lo, docemente."

Luis Fernando Veríssimo

Primavera em Paris

Conta-se uma história que havia um deficiente visual pedinte, com um boné aos seus pés na praça de Paris com um pedaço de madeira escrito com giz branco: "Por favor; ajude-me, sou cego!" Um publicitário que passava por aquela praça viu umas poucas moedas no boné, aproximou-se dele e sem pedir licença pegou o giz e reescreveu no o anúncio, colocou o pedaço de madeira aos pés do deficiente e foi embora. No final da tarde, o publicitário voltou a passar em frente àquele pedinte e notou que seu boné encontrava-se cheio de dinheiro, em contrapartida aquele mendigo reconheceu os passos do publicitário e lhe perguntou se havia sido ele quem reescrevera seu cartaz, querendo saber sobretudo o que ele escrevera. O publicitário, então respondeu "Nada que não esteja de acordo com seu anúncio, entretanto com outras palavras." Sorriu e continuou seu caminho... O pedinte, nunca soube o que estava escrito, mas o novo cartaz dizia: "Hoje é primavera em Paris, e eu... não posso vê-la".

Retirado do blog: http://www.diariodeumnetworker.com/
Conteúdo parcial, sem modificações.

Imagem Dreamstime


Então, escafandristas, qual a moral da história pra vocês?



Caixinha de música

Imagem da web

"Amor, tem que falar meu bem,

me dar caixa de música de presente,

conhecer vários tons pra uma palavra só".

Adélia Prado

Talvez eu precise de mais amor. Como se amor-próprio não bastasse. A gente não vive sozinho, não vive como no livro de García-Marquez. A gente quer mais. Talvez eu queira mais agora, agora mesmo. Não quero tudo-ao-mesmo-tempo-agora. Não, quero devagarzinho. Quero amor tranquilo, sonolento, meio manhoso. Quero ser a bailarina da caixinha de música, com um par perfeito. Um par perfeito, mais amor, amor tranquilo, música. Talvez eu precise de mais amor... ninguém vive mais cem anos de solidão.

P.S.: Não esqueci dos comentários do post anterior, ainda estou respondendo um a um, ok? Boa noite!

Meias-Palavras

Imagem de Francine Van Hove

Acordo às três. Telefone toca, engano. Falo coisas sem sentido, invento sentido pro que não tem. E escrevo. Faço o que de melhor sei fazer. Misturo palavra e ânsia. Talvez a ânsia tenha criado as palavras. Dizem os especialistas que falar é necessidade de se expressar o que deseja. Mas eu calo. Calo quando deveria falar, calo enquanto desejo ainda. Calo pra não deixar coisas ditas em meias-palavras. Melhor é fazer silêncio do que ser explícita. Mulher explícita não tem graça, dizem que a graça da mulher está no mistério. Sinto que minhas poesias tem acabado assim, meio sem graça, meio sem sentido, como que ditas em meias-palavras. E adormeço então, depois de muito pensar, depois de calar e escrever, depois de fazer mistério, graça, silêncio, prosa e poesia.

Revelar

Revelar-se
E dançar na primeira hora do dia.
Banhar-se com as cores do sol,
Mostrar-se em cada gesto
De profunda alegria,
Celebrando os mistérios da alma,
Da alma que dança,
Da alma que brilha,
Da alma que revela-se.
Vibrar num ritmo natural
E revelar-se pulsante,
Num movimento,
Num tempo
Quase que ideal.



Só para atualizar. Boa semana a todos!

Verdades & Mentiras

"Tengo el presentimiento de que cuando hablo de mí misma, empiezo involuntariamente a mentir."

-Edith Piaf.

Coleciono mentiras. Minto com uma facilidade e uma habilidade que, às vezes, chego a eu mesma crer naquilo em que sei ser mentira. Minto sobre a forma como ajo quando vejo-te e finjo não ser a ti a quem endereço os meus versos. Minto compulsivamente sobre não importar-me com quem andas ou o que fazes. Minto da hora que acordo à hora de dormir. Minto e sinto naquilo que minto o peso das minhas próprias verdades. Elas retornam, como fantasmas que habitam uma casa. As minhas verdades, tão grandes verdades, tão impronunciáveis. Sinto-as pesando sobre as minhas costas, como se contassem a si mesmas no brilho dos meus olhos, no cheiro da minha pele, no som do meu sorriso, no movimento dos meus quadris. Coleciono as minhas pequenas mentiras, esmagadas sob o peso das minhas tão grandes verdades. E coleciono minhas mentiras como quem coleciona borboletas, como se elas pudessem fazer-se livres a qualquer momento.

Sertão

Simbora, amô,

Que lá no sertão tudo é mió.

Bota teu vestido de frô,

E vamo vivê de amô,

Que lá no sertão inté a lua é maió.

E se nóis cansá,

Nós inventa o que fazê,

E se carece, nóis inventa até

ôtro jeito de amá,
de amá inté o sol nascê.

Tarde de verão



A Escafandrista



Tomou um último gole de vinho. Ouvia-se o coração bater ao longe, como se dentro do peito soasse um relógio antigo, badalando, como um sino de uma igrejinha daquelas no interior. O peito era cela em que rebelava-se, prisioneiro, um coração desejante. Apesar de tudo, restava ainda, no terreno fértil das lembranças, no gosto doce da boca, a esperança que banhava aquela tarde com as cores de um verão quase febril e passageiro.

Sinceridade Profunda

"Sob o Céu, somente o indivíduo possuidor da lealdade e sinceridade mais completas é capaz de desenvolver totalmente sua verdadeira natureza. Quando é capaz de desenvolver totalmente sua verdadeira natureza, é capaz de desenvolver totalmente a natureza de outros indivíduos. Quando é capaz de desenvolver totalmente a natureza de outros indivíduos, é capaz de desenvolver a natureza de todas as criaturas. Ao fazê-lo, é capaz de tomar parte nas funções de nutrição e transformação do Céu e da Terra e se torna um com o Céu e a Terra".

Confúcio, passagem retirada do livro I Ching, hexagrama Sinceridade Profunda, pág. 466.

Asas

Procuro as palavras-chave dos meus versos, os versos que eu mesma criei, os versos que me colorem a alma, os versos cuja vida fui eu que dei. Foram tantas palavras escritas e depois de tantas coisas ditas já não sei quem fez o quê. Confundo-me com os meus versos, sem saber se foram coisas que disse ou só pensei. Eles conversam comigo nas noites sem dormir e quando tento fugir, eles vêm. Pergunto a eles tantas coisas quando vêm me visitar e escrevo das minhas dúvidas, da minha essência, das minhas angústias e eles respondem tantas coisas que nem sei. São tantos versos, são tantas dúvidas e as minhas asas, eu me pergunto, onde deixei?

A Escafandrista.