Herança

Clarice

Não quero ser filha e herdeira de uma literatura caduca. Digo que não serei, então. Acordo a cada manhã e reafirmo meu desejo de fazer da vida uma intensa poesia. A arte por si, a poiesis. Levantar-se, abrir-se como flor ao sol, ver o mundo tal qual ele é e escrever versos é o ofício maior, a arte de que falava o filósofo. Não entregar-se ao niilismo presente nos espíritos decadentes, que vivem como se já não vivessem, que alimentam-se de folhas secas. Eu não. Faço poesia, ou ambiciono fazer, por motivos meus (que são teus também?). Já disse que escrever é, antes de tudo, uma ousadia. Ousar recriar-se, reescrever-se, apagar-se e refazer-se. Alimento-me de poesia. Esta é a minha receita para a longevidade. Carrego em mim a marca daquelas outras tantas que escreveram num tempo hostil às mulheres que ousavam ter idéias próprias e, ainda mais, revelá-las. Vivem em mim aquelas mulheres que antecederam-me nas palavras e das quais bebi a doce, mais que doce, poesia. Destas sim, ancestrais amazonas errantes que ousaram cavalgar seus medos, revelaram-se humanas, para que eu pudesse, hoje, escrever... Destas sim, posso dizer que herdei algo.